Poètes, peintres parlants, que vous sert de nous feindre, Peintres, poètes muets, que vous sert de nous peindre Des feux, des fouets, des fers, des vaisseaux pleins de trous, [...]
[…] Qu'est-ce donc de la vie où l'homme se plaît tant ? Ce n'est ,qu'une fumée ou qu'un ombre inconstant, Une frêle vapeur, à l'instant consumée, [...]